Sonó el teléfono y ni se inmutó. Pasó de cogerlo, se había servido una copa de vino y estaba disfrutando de una de sus pasiones, la cocina. Esta noche venían a cenar sus hermanos y quería sorprenderles con una nueva receta.
Siguió entre fogones con el pelo recogido y el chandal de los domingos, estaba tan entregada que incluso chapurreó alguna canción en inglés. Volvió a sonar el teléfono. Bajó el fuego, se lavó las manos y se acercó a por él. "Jorge". Se le secó la boca, otra vez ese nombre en la pantalla. Dudó. No sabía si descolgar o no, pero al final lo hizo.
- Buenas tardes, dijo alguien con acento italiano. Disculpe que moleste. Llamo porque alguien se ha dejado el móvil este mediodía en la mesa de mi restaurante, debajo de la servilleta, he mirado en la agenda para intentar localizarle y este es el número que aparece como favorito.
- Ah, entiendo, dijo Sara perpleja.
- ¿Puede avisarle usted, señorita? Cerramos a las 18.00h pero a las 20.00 reabrimos la cocina, dígale que puede pasar a por él cuando quiera.
- Perfecto, muy amable. Se lo diré. Muchas gracias por las molestias.
Y colgó.
Y colgó.
Saltó como una niña pequeña cuando le dicen que va a ir a Disneyland Paris. ¿Aún? ¿Después de dos años? ¿De Jorge? Carcajadas al aire. Recuerdos al vuelo.
Buscó en su agenda el número de la casa de Jorge, ni siquiera sabía si seguía viviendo en ese estudio de Las Ramblas.
Probó suerte. Llamó.
Un tono.
Dos tonos.
- Diga, contestó una sensual voz femenina.
- Hola, ¿está Jorge?
- Sí, espera un momento.
Se escuchó al otro lado del aparato cómo esa sensual voz llamaba a Jorge.
- ¿Si? ¿Quién es?
- Jorge, ¿soy tu favorita?
- ¿Sara? ¿Eres tú?
Y Sara colgó. Era su favorita, después de dos años. Con eso servía.
@Saralacalle
